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Die Verlorenen Band eins – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

Am sechshundertvierten Tag der Pein, dem zweihunderteinundzwanzigsten Tag des Imperiumsjahrs 774, verließ Gerome Landerson seinen Arbeitsplatz beim Klang der Carnyxtrompete. Die Trompete verkündete den Wechsel von der Tag- zur Nachtschicht.

Er war müde, hungrig und verschwitzt. Arme und Rücken schmerzten vom Schwingen des Hammers und seine Hände waren so taub von den beständigen Schlägen, dass er seine Finger nicht mehr spürte. Doch er ging nicht mit den anderen Tagarbeitern der Ikonoklave zu den Kochgeschäften oder Waschhäusern und er begann auch nicht den langen Rückmarsch zu den zertifizierten Habitaten an der Flussmauer von Ineuron.

Vielmehr ging er nach Westen durch die geborstenen Torbögen der alten Kommerzia der Stadt. Früher hatten die Märkte dort geblüht – der tägliche Ausverkauf von Lebensmitteln, Getreide, Vieh und Werkzeug – und die lizensierten Handelshäuser hatten dort früher ihre üppigen Seidenzelte aufgeschlagen und den Schnickschnack und die Kinkerlitzchen ihres Gewerbes verkauft.

Landerson hatte die Kommerzia immer für ihr Flair des Weitentfernten geliebt. Einmal hatte er dort eine kleine Metallplakette mit einer Gravur des Ekklesiarchentempels von Enothis gekauft, nur weil sie so weit gereist war. Nun schien das Weitentfernte noch entlegener und unerreichbarer zu sein, obwohl genau das heute Nacht sein Anliegen war.

Die Kommerzia war dieser Tage eine Ruine. Die spärlichen Überreste ihres Kuppeldachs waren rauchgeschwärzt und verrottet und die Reihen der Metallstände, wo die Händler sich für den täglichen Ausverkauf versammelt hatten, waren verbogen und verrostet. Auf dem mit Schutt übersäten Boden lungerten verstohlen ein paar Schwarzhändler um Feuer in leeren Ölfässern herum und tauschten Luxus wie Markknochen und verbogenes Besteck gegen Zuteilungsmünzen und zertifizierte Oblaten. Jedes Mal, wenn sich eine Excubitor-Streife auch nur aus der Ferne blicken ließ, zogen sich die Schwarzhändler in den Schatten zurück.

Landerson ging weiter und versuchte dabei, sich etwas Leben in seine rußverschmierten Hände zu reiben. Er verließ die Kommerzia über die breite weiße Marmortreppe, deren Stufen immer noch die schwarzen Bohrlöcher von Lasertreffern aufwiesen, und machte sich auf den Weg durch die Allee der Schienbeine. Natürlich war das nicht ihr richtiger Name, aber das Joch der Unterdrückung gebar schwarzen Humor in den Unterdrückten. Dies war früher die Allee der Aquila gewesen. Lang und sehr breit, wurde sie auf beiden Seiten von Sockelreihen gesäumt. Auf jedem Sockel hatte ursprünglich die Statue eines Helden des Imperiums gestanden. Die Invasoren hatten sie alle demoliert. Jetzt erhoben sich nur noch abgebrochene Schienbeine von den stolzen Füßen auf diesen Sockeln. Daher der Name.

Die Allee wurde von hohen, schlanken Talixbäumen gesäumt. Mindestens zwei waren gekappt und zu Galgen für die Drahtwölfe umgestaltet worden. Es hatte keinen Sinn zu versuchen, ihnen aus dem Weg zu gehen. Landerson ging weiter und versuchte dabei, die skelettartigen Puppen nicht anzusehen, die an ihren Metalldrähten von den Querbalken hingen. Sie quietschten leise, da sie in der Brise leicht hin und her schwangen.

Das Tageslicht verblasste. Der Himmel, bereits dunstig vom beständigen Zeltdach aus Staub, hatte einen Schimmer angenommen, als zöge Nebel herauf. Im Westen überzogen die Brennöfen der Fleischschmelzen die tief hängenden Wolken mit einem Schein von der Farbe eines Granatapfels. Landerson wusste, dass er sich jetzt beeilen musste. Sein Imago war nur für Aktivitäten bei Tageslicht zertifiziert.

Er überquerte den Platz vor Tallenhall, als er das Glyf roch. Es stank wie eine entladene Batterie, ionisiert und nach Blut und Metall. Er kauerte sich hinter die wuchernde Hecke am Gewirr der Eisengeländer und hielt Ausschau. Das Glyf tauchte in der Nordecke des Platzes auf. Es schwebte wie ein Ballon acht Meter über dem Boden, träge und langsam. Sobald er es ausgemacht hatte, versuchte er wegzuschauen, aber das war unmöglich. Die schwebenden, neonhellen Sigillen fesselten seine Aufmerksamkeit. Er spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte beim Anblick dieser abscheulichen, ineinander verschlungenen Symbole und wie ihm die Galle hochkam. Im Hinterkopf hörte er ein Zirpen, als rieben sich die Flügel eines Schwarms von Insekten aneinander. Das Imago in der Haut seines linken Arms zuckte.

Das Glyf waberte und glitt dann davon und hinter der Ruine der Stadtbibliothek außer Sicht. Sobald es verschwunden war, ließ sich Landerson auf die Hände sinken und übergab sich trocken in das verbrannte Gras. Als er die Augen schloss, sah er die obszönen Symbole in bedeutungslosen Wiederholungen vor dem Hintergrund seiner Augenlider tanzen.

Er erhob sich schwankend, da ihn ein Schwindelanfall gepackt hatte, und sank gegen das verbogene Geländer, um sich zu stützen.

»Voi shet!«, blaffte eine harte Stimme.

Er schüttelte den Kopf und versuchte sich aufzurichten. Stiefel knirschten durch den Ziegelstaub auf ihn zu.

»Voi shet! Ecchr Anark setriketan!«

Landerson hob unterwürfig die Hände. »Zertifiziert! Zertifiziert, Magir!«

Die drei Excubitoren umzingelten ihn. Jeder war zwei Meter groß und trug schwere Schnallenstiefel und eine lange Jacke aus grauer Schuppenpanzerung. Sie richteten ihre verzierten Laserwerfer auf ihn.

»Ich bin zertifiziert, Magir!«, flehte er in dem Bemühen, ihnen sein Imago zu zeigen.

Einer von ihnen stieß ihn auf die Knie.

»Shet atraga ydereta haspa? Voi leng haspa?«

»Ich … verstehe diese Sprache nicht …«

Ein Klicken und das Knistern von Voxgeräuschen war zu hören. Einer von ihnen sagte wieder etwas, aber die heiseren Worte wurden von einem krächzenden mechanischen Echo unverständlich gemacht.

»Was hast du hier zu suchen?«

»Ich bin zertifiziert, bei Tageslicht unterwegs zu sein, Magir«, antwortete er.

»Sieh mich an!« Wieder wurde die barbarische Sprache von augmetisch erzeugten Geräuschen überlagert.

Landerson blickte hoch. Der Excubitor, der sich über ihn beugte, war genauso infernalisch wie alle anderen seiner Art. Nur die obere Kopfhälfte war sichtbar – blass, verschrumpelt, haarlos. Ein tropfendes Bündel aus Metallröhren und Schläuchen spross aus dem faltigen Hinterkopf und verband ihn mit der dampfenden, keuchenden Erhaltungseinheit, die auf den Rücken geschnallt war. Drei große genähte Narben teilten das Gesicht, je eine durch die Augenhöhlen – in die jetzt augmetische Okulare genäht waren – und die dritte den Rücken einer Nase entlang, von der alles Fleisch abgeschält war. Ein großer Messingkragen erhob sich vor dem Gesicht, der gnädigerweise den Mund und den größten Teil des Nasenbereichs verdeckte. An der Vorderseite des Kragens war ein Lautsprecher mit einem Drahtgitter angebracht, den der Excubitor auf »Übersetzen« eingestellt hatte.

»Ich … ich sehe dich an und bin geehrt durch deine Schönheit«, keuchte Landerson so deutlich, wie er konnte.

»Name?«, schnauzte das Ding.

»Landerson, Gerome, zertifiziert für den Tag d-durch den Willen des Anarchen.«

»Arbeitsplatz?«

»Die Ikonoklave, Magir.«

»Du arbeitest im Abbruchhaus?«

»Ja, Magir.«

»Zeig mir dein Zertifikat!«

Landerson hob den linken Arm und schob den Ärmel seiner abgenutzten Arbeitsjacke hoch, sodass das Imago in seiner Blase aus durchsichtigem Eiter enthüllt wurde.

»Eletraa kyh drowk!«, bemerkte der Excubitor zu einem seiner Kameraden.

»Chee ataah drowk«, kam die Antwort. Der Wächter zog ein langes Metallwerkzeug aus seinem Gürtel. Es hatte Form und Größe eines Dochtlöschers für Kerzen und er legte den Hut über Landersons Imago. Landerson ächzte, als er spürte, wie sich das Ding in seiner Haut wand. Kleine Runen leuchteten auf dem Schaft des Werkzeugs auf. Der Hut wurde zurückgezogen.

Der dritte Excubitor packte Landerson am Kopf und drehte ihn grob, um das Stigma auf der linken Wange besser betrachten zu können.

»Fehet gahesh«, brummte er und ließ ihn los.

»Geh nach Hause, Fürgesprochener«, befahl der erste Excubitor zu Landerson. Die maschinellen Worte waren mit dem Echo der fremden Sprache unterlegt. »Geh nach Hause und lass dich nicht noch einmal von uns hier draußen erwischen.«

»J-Ja, Magir. Sofort.«

»Oder wir amüsieren uns mit dir. Wir oder die Drahtwölfe.«

»Ich verstehe, Magir. Danke.«

Der Excubitor trat zurück. Er bedeckte das Gitter seines Lautsprechers mit einer Hand. Seine Kameraden taten dasselbe.

»Wir dienen dem Wort des Anarchen, das alle anderen übertönt.«

Landerson hielt sich rasch eine Hand vor den Mund. »Das alle anderen übertönt«, wiederholte er beflissen.

Die Excubitoren sahen ihn noch einen Moment an, dann schulterten sie ihre massigen Laserwerfer und entfernten sich über den mit Unkraut überwachsenen Platz.

Es dauerte lange, bis sich Landerson so weit erholt hatte, dass er sich wieder erheben konnte.

Es war beinahe dunkel, als er die verlassene Mühle am Stadtrand erreichte. Der dunkler werdende Himmel wurde durch Feuer erhellt: den brennenden Massen der entfernten Makropolen und den Schein der Aenum-Öfen, welche die Energie für die neuen Industrien der Stadt lieferten. Auf der breiten Straße unterhalb der Mühle wurden Fackeln geschwenkt und Trommeln geschlagen. Die nächste Reihe von Proselyten wurde von den Ordinalen zu den Schreinen geführt.

Landerson klopfte an die Holztür.

»Wie geht es Gereon?«, fragte eine Stimme von drinnen.

»Gereon lebt«, erwiderte Landerson.

»Trotz ihrer Bemühungen«, erwiderte die Stimme. Die Tür schwang auf und enthüllte nur Dunkelheit. Landerson lugte hinein.

Dann spürte er den sanften Druck der Mündung einer automatischen Pistole am Hinterkopf.

»Ihr kommt zu spät.«

»Ich hatte Schwierigkeiten.«

»Die Euch besser nicht gefolgt sind.«

»Nein.«

»Tretet ein, brav und vorsichtig.«

Landerson schlich in die Dunkelheit. Ein Licht ging an, direkt vor seinem Gesicht.«

»Abtasten!«, befahl eine Stimme, während sich die Tür hinter ihm schloss.

Hände packten ihn und stießen ihn vorwärts. Das Paddel eines Auspexgeräts summte, als es über seinen Körper geführt wurde.

»Sauber!«, meldete jemand.

Die Hände zogen sich zurück. Landerson blinzelte in das Licht und erkannte jetzt auch etwas von seiner Umgebung. Ein dunkler Keller der alten Mühle, Gestalten überall, Taschenlampen, die auf ihn gerichtet waren.

Oberst Ballerat trat ins Licht und halfterte seine Pistole.

»Landerson«, begrüßte er ihn.

»Es tut gut, Euch zu sehen, Herr Oberst«, erwiderte Landerson.

Ballerat trat vor und umarmte Landerson. Er tat dies nur mit einer Hand. Ballerats linker Arm und linkes Bein waren in den Schmelzöfen geblieben. Er hatte eine primitive Prothese, die ihm das Gehen ermöglichte, aber sein linker Arm war nur ein Knubbel.

»Ich bin erleichtert, dass Ihr die Nachricht erhalten habt.« Ballerat lächelte. »Ich hatte mir schon Sorgen gemacht.«

»Ich habe sie durchaus erhalten«, bestätigte Landerson. »Sie war in meinem Essenskübel. Es war schwierig, sich davonzustehlen. Ist es heute Nacht, Herr Oberst?«

Ballerat nickte. »Ja. Sie sind auf jeden Fall gelandet. Wir müssen den Kontakt herstellen, sodass wir zum nächsten Stadium übergehen können.«

Landerson nickte. »Wie viele, Herr Oberst?«

»Wie viele was?«, fragte Ballerat.

»Ich meine … wie viele sind es, Herr Oberst? Welche Stärke haben die Befreiungstruppen?«

Ballerat hielt inne. »Wir … wir wissen es noch nicht, Major. Daran arbeiten wir noch. Im Augenblick ist das Wichtigste, den Kontakt mit ihren Spähtruppen herzustellen, damit wir sie führen können.«

»Verstanden, Herr Oberst.«

»Ich schicke Euch, Lefivre und Purchason.«

»Ich kenne sie beide, Herr Oberst. Gute Männer. Wir haben zusammen bei den Planetaren Verteidigungsstreitkräften gedient.«

Ballerat lächelte. »Das dachte ich mir. Also kennt Ihr die Gegend gut. Der Zusammenschluss findet im Agrarkomplex an der Shedowtonland-Kreuzung statt. Die Parole lautet ›Tanith Magna‹.«

Landerson wiederholte die Worte. »Was heißt das, Herr Oberst?«

Ballerat zuckte die Achseln. »Ich habe nicht die leiseste Ahnung. Eine Parole der Armee. Ah, da kommen die anderen.«

Lefivre und Purchason näherten sich. Beide trugen die ramponierten, zusammengestückelten Reste von Kampfuniformen der PVS. Lefivre war ein kleiner blonder Mann mit einem struppigen Bart. Purchason war größer, hagerer und dunkelhaarig. Beide schüttelten Landerson die Hand. Beide trugen ein schallgedämpftes automatisches Gewehr.

Ein anderes Mitglied des Widerstands eilte mit einer frischen Uniform, Ausrüstung und Waffen für Landerson herbei, der in die Hocke ging und die Sachen durchsah.

»Das kann warten«, erklärte Ballerat. »Wir müssen Euch zuerst säubern.«

Landerson nickte und erhob sich. Ballerat führte ihn in einen angrenzenden Raum, wo es nach Tieren, wiedergekäuter Nahrung und Dung roch. Die Luft war warm und schwer. Landerson hörte in der Düsternis Groxe schnauben und furzen.

»Fertig?«, fragte Ballerat.

»Ich würde es gern hinter mich bringen, Herr Oberst«, bestätigte Landerson. Er krempelte den linken Jackenärmel hoch.

Mehrere andere Männer kamen und hielten ihn an den Schultern fest. Einer hielt ihm eine Flasche Amasec hin. Landerson trank einen ordentlichen Schluck. »Guter Junge. Das hilft, den Schmerz zu betäuben«, versicherte ihm einer der Männer. »Jetzt beißt auf das hier. Ihr werdet es brauchen.«

Landerson biss fest auf den Ledergürtel, der ihm in den Mund geschoben wurde.

Der Doktor war eine Frau, eine alte Medica aus den Habs. Sie lächelte Landerson an, der jetzt von vier Männern festgehalten wurde, und goss Amasec über das Imago.

Landerson spürte, wie es sich wand.

»Das mögen sie überhaupt nicht«, murmelte die Medica. »Es betäubt sie. Macht sie schläfrig und matt. Dann kann man sie leichter rausholen. Wappne dich, mein Junge.«

Sie zückte ein Skalpell und schnitt rasch die große Blase an seinem Unterarm auf. Sie platzte auf, und eine klebrige Flüssigkeit lief heraus. Landerson biss die Zähne zusammen. Es schmerzte bereits. Das gewundene schwarze Ding in seinem Arm war jetzt entblößt und zappelte in der wunden roten Höhlung herum. Er versuchte, nicht hinzusehen, tat es aber unwillkürlich dennoch.

Die Ärztin packte mit einer langen Pinzette zu.

Sie zog. Der größte Teil des glänzenden schwarzen Wurms löste sich beim ersten Zug, aber der lange, dornige Schwanz, der wie ein Stück Stacheldraht aussah, widersetzte sich. Sie zog fester, und Landerson biss fester zu, da er spürte, wie Gewebe in seinem Arm riss. Der Wurm fing an, sich zwischen den Spitzen der Pinzette zu winden. Schmerzen zuckten durch Landersons Arm. Es fühlte sich an, als würde ein Angelhaken durch eine Arterie gezogen.

Die Ärztin goss mehr Alkohol auf die Wunde und zog heftig. Landerson biss durch den Gürtel. Der zappelnde Wurm löste sich aus seinem Arm und wand sich zwischen den Enden der Pinzette.

»Jetzt!«, rief sie.

Einer von Ballerats Männern hatte bereits einem der Groxe im Stall einen Schnitt in der Hinterbacke beigebracht. Die alte Frau stieß den zuckenden Wurm in die Wunde, ließ ihn los und deckte die Wunde sofort mit einer Kompresse aus Verbandsstoff und anästhesierendem Klebeband ab.

Sie hielt die Kompresse fest und schien dabei große Mühe zu haben, als versuchte sich etwas darunter zu befreien.

»Wir sind so weit«, verkündete sie schließlich. »Ich glaube, es hat sich eingenistet.«

Alle blieben lange Minuten stumm, in denen sie angestrengt auf das Jaulen eines Excubitor-Alarms oder Schlimmeres lauschten. Landerson ging plötzlich auf, dass er am ganzen Leib zitterte. Die alte Frau bedeutete einem der Männer, sie beim Festhalten der Kompresse abzulösen, und ging zu Landerson, um die Wunde in seinem Arm zu verbinden.

Sie säuberte sie sorgfältig, versiegelte sie und verband sie, und schließlich gab sie ihm noch eine Spritze mit einem schmerzstillenden Mittel und entzündungshemmenden Wirkstoffen.

Landerson fühlte sich etwas besser, obwohl es ihn ein wenig bestürzte, dass er das komische Gefühl hatte, als fehlte ihm etwas. All die Monate hatte er sich danach gesehnt, dieses widerliche zuckende Ding unter seiner Haut loszuwerden, und jetzt schien sein Körper das Imago zu vermissen.

»Wie fühlt Ihr Euch?«, fragte ihn Ballerat, der sich aus dem Schatten löste.

»Gut, Herr Oberst«, log Landerson.

»Ich würde Euch gern mehr Zeit geben, Euch zu erholen, aber die haben wir nicht. Seid Ihr fertig?«

Landerson nickte.

Ballerat zeigte ihm eine zerknitterte, von Hand gezeichnete Karte. »Seht Euch die Karte ganz genau an. Prägt Euch alles ein, weil ich sie Euch nicht mitgeben kann. Ich schlage vor, dass Ihr dieser Route hier folgt. Das hier sind Zeiten und Orte der Streifen, von denen wir wissen.«

Landerson sah sich alles genau an und zwischendurch immer wieder weg und dann wieder hin, um sein Gedächtnis zu prüfen. Dann reichte Ballerat ihm einen Umschlag und Landerson blickte hinein.

»Wofür ist das?«, fragte er.

»Man kann nie wissen«, erwiderte der Oberst. Landerson schob den Umschlag in seine Jackentasche.

»Schön.« Ballerat bedeutete Lefivre und Purchason mit einer Kopfbewegung zu sich. »Das Treffen ist für dreiundzwanzig Uhr fünfzehn vereinbart. Findet heraus, was sie von uns brauchen, und tut Euer Bestes, es ihnen zu geben. Verbindungsaufnahme mit uns erfolgt mit den üblichen Methoden. Wir inszenieren ein Ablenkungsmanöver ungefähr vierzig Minuten vor dem Zusammentreffen, das die Aufmerksamkeit zusätzlich von Eurer Zone ablenken dürfte. Noch Fragen?«

Die drei Männer schüttelten den Kopf.

Ballerat konnte nicht das volle Zeichen der Aquila beschreiben, aber er legte seine rechte Hand über sein Herz, als hätte er. »Viel Glück und möge Euch der Imperator um Gereons willen beschützen.«

Die Nacht war kalt und klamm. Landerson hatte beinahe vergessen, wie es sich anfühlte, im Dunkeln draußen zu sein. Sie ließen Ineuron rasch hinter sich, nachdem sie sich durch die Westpalisaden geschlichen hatten, und gingen dann weiter durch den alten Zierpark namens Arkaden. Die Lichter der Stadt flackerten hinter ihnen und ab und zu hörten sie entfernte Trompeten und Kesselpauken.

Die blutigste Phase der Schlacht um Ineuron hatte sich rings um die Arkaden abgespielt und der mittlerweile vollständig überwachsene Boden war mit Maschinentrümmern und jämmerlichen Resten menschlicher Knochen übersät. Die drei Männer verursachten kein Geräusch. Ballerat hatte sie für dieses Unternehmen nicht nur wegen ihrer Ortskenntnisse ausgewählt. Alle drei hatten bei den Späherbrigaden der PVS gedient.

Auf halbem Weg durch die Arkaden mussten sie hinter einem Dickicht aus jungen Talixbäumen in Deckung gehen, als eine Streife vorbeikam: zwei Halbkettenfahrzeuge mit flammenden Suchscheinwerfern, von denen das vordere wie ein Hundeschlitten aussah, wegen der langen Reihe von Bluthunden davor, die an ihren Ketten zerrten. Die Tiere knurrten und hechelten und zogen an ihrem Geschirr. Sie waren darauf abgerichtet, Imagos und menschliche Pheromone zu wittern. Vor dem Verlassen der Mühle hatten Landerson und seine Kameraden sich noch unter eine primitive Schwerkraftdusche gestellt, die sie mit Duftabweisern getränkt hatte.

Die Streife fuhr vorbei. Landerson bedeutete die beiden anderen Männer vorwärts. Er bediente sich flüssig der Gebärdensprache, als hätte er seinen letzten Späh-Auftrag erst gestern ausgeführt. Aber ihm fiel auf, dass sich sein linker Arm sonderbar leicht anfühlte. Hatte die alte Frau alles herausgeholt? Oder war noch ein Stück Wurm in ihm und sehnte sich nach …

Landerson verwarf den Gedanken. Wäre auch nur ein winziges Stück des Imagos zurückgeblieben, würden über jedem Galgen in der Stadt Elmsfeuer knistern und sich die Drahtwölfe versammeln.

Sie verließen die Arkade und gingen weiter durch die stillen Ruinen der terrassenförmig angeordneten Habs auf den Hängen des Mexleyberges. Dieser Vorort war ein landwirtschaftlicher Bezirk und markierte die Grenze zwischen dem schwerindustriellen Ballungsraum und den ländlichen Ausläufern mit ihrem Ackerland. Hinter den Habs waren Kornfelder auf dem Berghang angelegt, die bis ins nächste Tal reichten. Landerson roch Gärfutter, Pflanzenfäule und den charakteristischen Geruch von Weizen. Doch das Getreide war nicht geerntet worden und verdorben und der Geruch war unangenehm stark und stank widerlich nach Fermentierung.

Purchason blieb wie angewurzelt stehen und signalisierte eine Warnung. Das Trio zog sich in die Deckung hinter der Hofmauer eines Habs zurück.

Dreißig Meter entfernt hing ein Glyf beinahe reglos über dem Weg.

In der Dunkelheit war das Glyf noch beängstigender als das, welches Landerson bei Tageslicht begegnet war. Seine verschlungenen, brennenden Symbole schienen sich wie Schlangen zu winden und eine unheilige Rune nach der anderen zu bilden, die vor dem Nachthimmel leuchteten, wie mit flüssigem Feuer geschrieben. Landerson hörte es knistern wie ein Kaminfeuer. Er konnte den durchdringenden, Übelkeit erregenden Insektenlärm hören. Diesmal gelang es ihm wegzusehen.

Plötzlich fiel sein Blick auf Lefivre neben sich. Der Mann zitterte stark. Als er sich zu ihm umdrehte, sah Landerson, dass sein Kamerad auf das infernalische Glyf starrte. Tränen rannen aus Augen, die sich zu blinzeln weigerten. Landerson griff rasch zu und nahm Lefivres Waffe an sich, bevor sie dem Mann aus den empfindungslosen Händen gleiten konnte. Im Dämmerlicht konnte er sehen, wie Lefivres Kiefer mahlte und sein Adamsapfel hin und her hüpfte. Lefivres Lippen waren zusammengekniffen und weiß. Er kämpfte darum, nicht zu schreien, aber es war ein Kampf, den er verlieren würde.

Landerson legte Lefivre die Hand auf den Mund. Purchason ging auf, was los war, und packte Lefivre ebenfalls. Er umschlang ihn fest mit den Armen, um ihn aufrecht zu halten und seine Arme festzuklemmen. Landerson spürte, wie sich Lefivres Mund öffnete, und presste seine Hand fester darauf, um seinerseits einen Schrei zu unterdrücken, als sich Lefivres Zähne in seinen Handballen bohrten.

Das Glyf zitterte. Der Insektenlärm verstärkte sich zu einem Surren und ließ dann nach. Das Glyf trieb zischend nach Norden, über die zerstörten Dächer der Hab-Terrasse hinweg und dann weiter durch den Park. Landerson und Purchason hielten Lefivre weiterhin fest. Zehn Sekunden später rannten fünf Excubitoren den Weg entlang in Richtung Stadt. Das Glyf hatte etwas gefunden, und jetzt rückte die Streife nach. Nach einigen Minuten hörten sie das dumpfe Bellen sich entladender Laserwerfer.

Zweifellos irgendein armes nicht zertifiziertes Schwein, das sich im Park versteckt hatte.

Landerson ging auf, dass er jetzt ebenfalls nicht zertifiziert war.

Er nahm die Hand weg. Blut tropfte auf den steinigen Pfad. Lefivre sackte zusammen und hechelte dabei wie ein Hund. Vor Entsetzen hatte er die Kontrolle über seine Blase verloren.

»Tut mir leid … tut mir leid …«, ächzte er.

»Ist schon gut«, flüsterte Landerson.

»Eure Hand …«

»Ist schon gut«, wiederholte Landerson. Seine Hand tat wirklich weh. Lefivre hatte ihm ein großes Stück aus dem Handballen gebissen. Jetzt roch er nach Blut, Lefivre roch nach Pisse und sie alle drei stanken nach dem Schweiß, in den sie nach der Anspannung gebadet waren.

Landerson wickelte sein Halstuch um die Handwunde und betete, dass sie nicht auf Bluthunde stoßen würden.

Es war beinahe zweiundzwanzig Uhr dreißig, als sie die Shedowtonland-Kreuzung erreichten. Ohne Pflege und Bewässerung waren die Reisfelder ausgetrocknet und große Flächen fruchtbaren Landes waren jetzt nur noch verklebter Schlamm, in dem vernachlässigte Feldfrüchte vor sich hinmoderten. Es roch nach Schimmel und Verfall.

Donner grollte in der Ferne jenseits des landwirtschaftlichen Gürtels im ungezähmten Sumpfland der Unbebau. Früher waren diese miasmatischen Regionen als Gefahrenzonen betrachtet worden. Jetzt, nach der Fürbitte, schienen sie verglichen mit den bevölkerten Gebieten sicher zu sein.

Sie umrundeten die Fertigbauten des landwirtschaftlichen Komplexes weiträumig und kehrten dann mit gezogenen Waffen und aufgepflanzten Dämpferrohren wieder dorthin zurück. Sie schlichen durch die Dunkelheit, zwischen abgestellten Traktoren und Mähdreschern durch, in die niedrigen Garagen und weiter an eisernen Pferchen vorbei, wo Schweine abgeschlachtet und zur Verwesung liegengelassen worden waren. Mehr als einmal scheuchten sie Aasfresser auf, die sich daran gütlich taten, Exemplare der hiesigen Fauna, die der Verwesungsgeruch aus dem Sumpf gelockt hatte. Die kleinen Tiere kreischten und bekamen einen dicken Schwanz, bevor sie sich in die Dunkelheit flüchteten.

Lefivre war immer noch verschreckt. Er richtete sein Gewehr auf alles, was sich bewegte.

»Du musst dich beruhigen«, flüsterte Landerson.

»Ich weiß.«

»Wirklich, mein Freund. Tief atmen. Es geht nicht, dass du beim geringsten Anlass zu Tode erschreckst.«

»Nein, Herr Major. Natürlich nicht.«

Abgesehen von den Aasfressern aus dem Sumpf gab es überall Ratten. Wie überall im Imperium, stellte sich Landerson vor. Die Sternenschiffe des Heiligen Terra hatten viele Dinge in der Galaxis verbreitet – Glauben, Kolonisten, Technologie, Zivilisation –, aber nichts so gründlich und gewiss wie die nicht unterzukriegende rattus rattus. Vor der Fürbitte hatte er gelehrte Menschen scherzen hören, das Imperium sei eigentlich von Ratten gegründet worden und die Menschen seien nur zufällig dabei gewesen. Auf manchen Welten hatte die zufällig importierte Ratte alle anderen Lebensformen überwältigt. Auf anderen Welten hatte sie sich mit anderen Lebensformen gekreuzt und Ungeheuer erschaffen.

Die drei Männer beendeten ihren Kontrollgang und fanden nichts außer einigen widerlichen Runen, die auf den Außenzaun gepinselt und vielleicht aufgeladen worden waren, um Glyfs zu werden. Landerson wollte es nicht darauf ankommen lassen, also besprenkelte er jede Rune mit einigen Tropfen Weihwasser aus der Flasche, die Teil seiner Ausrüstung war.

Purchason half. Lefivre hielt sich zurück. Er wollte die Zeichen nicht ansehen. Er wollte nicht, dass seine Gedanken wieder in diese Richtung irrten.

Sie erreichten die Hauptgebäude. Es war zweiundzwanzig Uhr siebenunddreißig. Wie aufs Stichwort hörten sie einen lauten Knall in der Stadt hinter ihnen. Ein feuriger Schein erhob sich langsam in den Himmel. Dann lag plötzlich ein Summen in der Luft. Im Tal unter ihnen sahen sie Glyfs wie Kugelblitze fliegen, da sie von dem Tumult angezogen wurden.

Das Ablenkungsmanöver des Obersten hatte begonnen.

»Der Imperator beschütze euch«, murmelte Landerson.

Er prüfte die Haupttür. Sie war unverschlossen. Mit der Waffe im Anschlag huschte er geduckt hinein, als Lefivre die Tür aufstieß. Purchason stand links von ihm und hatte sein Gewehr erhoben, um ihm Deckung zu geben.

Der Flur des Fertigbaus war dunkel. Es roch durchdringend nach Trockendünger. Ratten huschten hin und her.

Landerson bedeutete Lefivre, die Tür zu bewachen, während er und Purchason in dem Flur von Tür zu Tür huschten und sich dabei gegenseitig Deckung gaben. Alles war verlassen. Stühle und Tische waren umgeworfen, landwirtschaftliche Cogitatoren zerschmettert, Brutkästen mit Setzlingen zerstört.

Weiter vorn sahen sie ein mattes Licht. Vorsichtig schlichen sie weiter, die Waffen im Anschlag, während sie einander Zeichen gaben. Das Licht drang aus einem zentralen Bürobereich. Eine einzelne Kerze, die auf einem Schreibtisch brannte.

Landerson sah Purchason an. Der schüttelte den Kopf. Er hatte auch keine Ahnung, was los war.

Sie glitten hinein. Abgesehen von zerstörten Möbeln und dem Schreibtisch mit der Kerze darauf war der Raum leer. Die Fenster waren geschlossen. Es gab nur eine Tür.

»Hier ist es«, verkündete Landerson so laut, wie er es wagte.

»Was soll das mit der Kerze? Sind sie schon da?«

Landerson sah sich ein zweites Mal um. »Ich weiß es nicht«, flüsterte er. »Sieh mal nach Lefivre.«

Purchason nickte und schlüpfte wieder hinaus in den Flur. Landerson stand am Schreibtisch, die Waffe auf die Tür gerichtet. Eine Minute verstrich. Zwei. Seine Hände fingen an zu schwitzen.

Er hörte ein leises Geräusch.

»Purchason?«, rief er leise.

Plötzlich erlosch die Kerze. Ein Arm legte sich um ihn und nagelte seine Waffe fest. Er spürte eine Klinge am Hals.

»Sag es jetzt und sag es richtig«, flüsterte ihm eine Stimme ins Ohr.

»T-Tanith Magna …«

Der Arm löste sich.

Landerson drehte sich verängstigt in der Dunkelheit um.

»Wo seid Ihr?«, keuchte er.

»Noch da«, ertönte die Stimme nun wieder hinter ihm. Landerson fuhr herum.

»Was macht Ihr denn?«, hauchte er. »Zeigt Euch!«

»Alles zu seiner Zeit. Hast du einen Namen?« Die Stimme war wieder hinter ihm. Landerson erstarrte.

»Major Gerome Landerson, Gereon, PVS.«

Das Klicken eines Zunderstäbchens war zu hören und die Kerze auf dem Schreibtisch flackerte wieder auf. Landerson fuhr mit erhobenem Gewehr zur Kerze herum. Die Flamme flackerte, einsam und allein. Von ihrem Anzünder war nichts zu sehen.

»Hört auf damit!«, verlangte Landerson. »Wo seid Ihr?«

»Gleich hier.« Landerson erstarrte, als er die kalte Mündung einer Waffe am Hinterkopf spürte. »Leg das Gewehr weg.«

Landerson legte sein schallgedämpftes Gewehr behutsam auf den Schreibtisch.

»Wie seid Ihr reingekommen?«, flüsterte er.

»Ich war die ganze Zeit hier.«

»Aber ich habe den Raum durchsucht …«

»Nicht gründlich genug.«

»Wer seid Ihr?«

»Ich heiße Mkoll. Unteroffizier der Späher, Erstes und Einziges Tanith.«

»Könntet Ihr die Waffe aus meinem Nacken nehmen?«

Ein Mann tauchte im Kerzenschein vor Landerson auf. Er war klein, kompakt und in einen Tarnumhang gehüllt, der mit der Dunkelheit zu verschmelzen schien. »Das könnte ich«, flüsterte er, »wenn es meine Waffe wäre. Ven? Lässt du den armen Jungen von der Leine.«

Der Druck der Pistolenmündung verschwand. Landerson blickte sich um und sah den zweiten Mann. Nur ein Schatten am äußersten Rand des Lichtscheins. Größer als der erste, ein Flüstern von einer Gestalt.

»W-Was seid ihr?«, stammelte Landerson. »Geister?«

Im Licht der einzelnen Kerzenflamme sah Landerson, wie sich kleine Fältchen um die Augen des Mannes bildeten, der sich Mkoll nannte. Ein Funkeln trat in seine Augen. Ein Lächeln. Das war das Beunruhigendste überhaupt, denn dieses Gesicht war es ganz eindeutig nicht gewöhnt zu lächeln.

»Das könnte man sagen«, antwortete Mkoll.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2021 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2021 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Lost.
Deutsche Übersetzung: Christian Jentzsch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: K. D. Stanton.

Die Verlorenen Band eins © Copyright Games Workshop Limited 2021. Die Verlorenen Band eins, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-80026-446-5

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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E-Book-Lizenzvertrag

Der vorliegende Lizenzvertrag wird geschlossen zwischen:

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Vereinigtes Königreich („Black Library“), und

(2) dem Käufer eines E-Book-Produkts über die Black-Library-Website („Käufer“)

(gemeinsam im Folgenden: „die Parteien“).

Dies sind die Allgemeinen Lizenzbedingungen, die beim Kauf eines E-Books („E-Book“) von Black Library gelten. Die Parteien erklären sich damit einverstanden, dass der Käufer nach Entrichtung des Kaufpreises von Black Library die Lizenz zur Nutzung des E-Books unter folgenden Bedingungen erwirbt:

* 1. Black Library gewährt dem Käufer eine persönliche, nicht-exklusive, nicht-übertragbare, gebührenfreie Lizenz zur Nutzung des E-Books in folgender Weise:

o 1.1 Speichern des E-Books auf verschiedenen elektronischen Geräten und/oder Speichermedien (einschließlich z. B. PCs, E-Book-Lesegeräten, Mobiltelefonen, tragbare externe Festplatten, USB-Sticks, CDs oder DVDs), die sich im persönlichen Besitz des Käufers befinden;

o 1.2 Lesen des E-Books mit Hilfe eines geeigneten elektronischen Geräts und/oder Speichermediums und

* 2. Zur Vermeidung jeglicher Missverständnisse: Der Käufer darf das E-Book AUSSCHLIESSLICH in der oben unter Abschnitt 1 beschriebenen Weise nutzen. Er darf das E-Book NICHT in irgendeiner anderen Art und Weise nutzen oder speichern. Sollte er dies dennoch tun, hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden.

* 3. Zusätzlich zu der allgemeinen Einschränkung in Abschnitt 2 hat Black Library das Recht, diesen Lizenzvertrag zu beenden, falls der Käufer das E-Book bzw. Teile davon in einer nicht ausdrücklich in diesem Lizenzvertrag beschriebenen Art und Weise benutzt oder speichert. Dazu zählen z. B. die folgenden Gegebenheiten:

o 3.1 Der Käufer stellt das E-Book einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person zur Verfügung, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.2 Der Käufer stellt das E-Book auf „BitTorrent“-Internetseiten zur Verfügung oder ist in anderer Weise im „Seeding“ oder „Sharing“ des E-Books mit einer Firma, einer Privatperson oder einer anderen rechtlichen Person involviert, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.